sábado, diciembre 30, 2006
Confesiones al alba de un corazon hueco (I)
En la oscuridad, una colilla casi desecha, ya guardada en el cenicero esperando consumirse, consumiéndose en la espera mientras dibuja remolinos de ceniza y humo amarillento sobre sombras fantasmales y rostros algo mas palpables y efímeros.

Sonando un locutor de noches tristes y madrugadas vacías, uno de esos tipos que de vez en cuando se frotan con fuerza las arterias para que sus ojos sangren lagrimas, las necesarias para calentar su helada coraza-blindada y hacer que, aún por momentos, descargue un par de voltios en su interior.

Aprendió a llorarle a la luna y a vaciarse frente al silencio, a guardar sus penas bajo el micrófono...

Él duele muy adentro: como un estilete arañando el miocardio (que dulce… )

- Hoy ocurrió algo muy curioso… Me miré en el espejo empañado de la casa de “ella”, me miré y joder... me asustó de tal modo lo que vi, que me fui por la ventana en calzoncillos y corbata.

Dicen que cuando sufres tanto, en ese momento en que dejas de pensar que te cortaras las venas con un cutter de plastilina, llega un punto en que tu cuerpo se autolesiona con un poco de special k o similar, se autocompadece de su propio dolor... y deja de sentir

Quizás sea eso… quizás por eso dejé de sentirme… (¿tantas veces me rompí los ojos con escarcha?)

Escuchando: Death Cab For Cutie. Transatlanticism
 
Hubo algo a las 4:52 p. m. | Permalink | 7 Alfileres links to this post
sábado, diciembre 23, 2006
I'm not crying about you
Colocaba la trastienda cuando comenzaron a sonar las sirenas de la habitación de al lado, todas tintineando al unísono, provocando aquel detestable olor a ceniza quemada o a pellizco ensordecedor.

No podría explicar el porqué ni el cómo, solo pudo ver cristales rojos bajos sus pies, cristales que más tarde se convertirían en afilados llantos de soledad, antes de beberse el alma a sorbos o coserse los entresijos de piel en los que (quizás) quedó tatuado un nombre (como una triste canción lloró cualquier día: And I won’t remember who you are)

La noche se rompió estrepitosamente en la madrugada y, tristemente, el invierno se quedó sin alma…

Escuchando: The Secret Society. Sad boys dance when no one's watching
 
Hubo algo a las 6:58 p. m. | Permalink | 8 Alfileres links to this post
jueves, diciembre 14, 2006
El hombre aproximativo
Va caminando con mirada sombría, con los labios descuidados (quizás demasiado o no) mientras un vagabundo de alcantarilla y mirada de anden acecha tras una farola para robarle el alma de un mordisco en la rodilla, como cuando se mete arena de playa en los zapatos (y aun hoy la sigues recordando)

Lo extraño es que a ella nunca le molestó el roce de la arena bajo la falda, a veces le dolía el alma por su estridente cosquilleo, nada que no se pudiera arreglar con un polvo mental (de los que duelen) de algún poeta en paro.

Es curioso… algunas noches aun siente una carcajada en el ombligo o una lagrima verdeazulada sobre el pezón izquierdo.

Si… enamorada de la tristeza, ella es su amante por las noches. Melancólicamente, se abraza a su almohada (la siente). siente sus lágrimas de soledad al igual que las suyas propias, llora témpanos de hielo que le penetran el corazón y le masturban el alma. Sin gemidos entrecortados ni queso fundido. En silencio.


Escuchando: Matt Elliott. Drinking Songs
 
Hubo algo a las 9:32 p. m. | Permalink | 3 Alfileres links to this post
sábado, diciembre 09, 2006
Poetas des-enamorados

Y miraba como el amor se ponía la gabardina y salía corriendo a través de la lluvia buscando ese corazón, el equilibrista… el mas negro y oscuro, y mil veces derrotado ante un poema o una frase bonita, una lagrima perlada o una caricia certera. Y se fue… buscó humo y cigarrillos suficientes para pasar una noche de desamor y volvió con un grillete en una mano y una cerradura en la otra cuando la mañana de desperezaba en el horizonte.

Normalmente habitaba la acera derecha de una calle con un nombre parecido a “Olvido”, seguramente aquella sucia habitación de hotel barato y desmejorado, con olor a sexo barato en las paredes y polvo en los estantes.

Por las noches se tumbaba en el tejado y le lloraba a la Luna. Veía sus lagrimas acariciando las tejas, escurriéndose en un intento de copular con el ardiente asfalto de un día cualquiera de verano de una cuidad sureña cualquiera, exaltado y excitado voyeur de alcantarilla. Con el sudor empapándole los parpados y sin una fría brisa que enfriara sus pulmones ni sus dedos.

Con los labios huérfanos de besos (se los mordía hasta hacer sangrar un poema lunar-sentimentaloide del alma) los bolsillos vacíos y las uñas roídas de recuerdos (no) olvidados.

Hacia logaritmos con el cielo, alquimia con flores rojas y violetas y algo de magia embustera con luciérnagas ciegas de amor o deseo. Eterno desenamorado... le escupía al cielo sus penas, como un gato sobre un tejado azul que dibuja estrellas sobre las que soñar en un fondo nocturno de oscuridad.

Y es que… si, joder… Seguramente ahí fuera hay más corazones rotos que no pueden ser reparados

Escuchando: Smashing Pumpkins. Mellon Collie and the Infinite Sadness
 
Hubo algo a las 12:07 a. m. | Permalink | 7 Alfileres links to this post
martes, diciembre 05, 2006
Odiame mas (I'm not thinking about you)
Debo reconocer que las rodillas me temblaban como gatas en celo, deseándo aquel mordisco inaccesible. Con el miedo puesto en los talones, retándote a aparecer y temiendo que lo hicieras. Me encanta arriesgar, tocar el filo de la navaja hasta casi hacerme sangrar, sentirte en mi interior aunque no debas estar siquiera en mi recuerdos.

Me concentré en no pensar, al menos no pensar recordando, sino sintiendo... Me masturbé en silencio la piel y el alma, te dediqué los gemidos más tiernos y más solitarios jamás escuchandos y el último, más amargo y más triste orgasmo en tu honor.


Caos: El agua disuelve las sales muy solubles aun cuando la roca no está en la superficie. El agua no se descompone y sólo arranca los iones por su polaridad y los transporta lateralmente (lavando las sales) o bien verticalmente dando lugar a costras que se forman en la superficie donde el agua se evapora.

Escuchando: Clint Mansell. The Fountain

 
Hubo algo a las 10:32 p. m. | Permalink | 4 Alfileres links to this post
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