domingo, marzo 18, 2007
La letra (homenaje póstumo)
La letra. Ese pequeño e insignificante castigo. Apenas un símbolo borroso y disimulado entre garabatos.

Pasa desapercibida, desdeñada, pero señores… ella tiene su propia historia. Puede que poco importante a los ojos de historiadores o lingüistas, pero sin duda, imposible de ignorar.
Acérquense, yo se la contaré…

Hubo un día, y muchos otros, en que vivía placidamente entre amapolas rojas y jazmines alados. Por aquel entonces la letra era solamente una señorita de cabellos café, con las mejillas anaranjadas eternamente ruborizadas (que insinuaban que bajo aquella apariencia de belleza juvenil, se escondía todo una soñadora…), labios inquietos y diminutos detalles merecedores de una historia sobre cada uno de ellos.

En aquella época, ella aún se tumbaba sobre el cielo a soñar y discutía sobre temas dispares con tal ímpetu que los mismos dioses antiguos (inventados o no, que mas da) se hubieran acobardado en su presencia. Apenas dormía, recelosa de que el sueño le robara instantes de su vida. Si… ella estaba enamorada de la vida y de todos los minúsculos segundos que fluían con tanta rapidez que asustaba.

Y supongo que así es como comenzó. El tiempo. El tiempo y la señorita (convertida ya casi en letra) formaban una curiosa pareja. Curiosa, extraña y destinada al fracaso, pero enormemente embriagadora. Pocos podían imaginar que por las noches la señorita y su amante jugaban a buscarse en las orillas del Sena.
Pero irremediablemente, el tiempo se agrietaba día tras día, y un día, sin más, desapareció dejando tras de sí un reloj de arena, que recordaría para siempre a Letra, que el tiempo muere en cada suspiro…

Desde entonces la señorita, que ya no es señorita sino Letra, vive dejando pasar miles de historias ante sus ojos, sin poder apenas rozarlas, como farola ciega que alumbra a los que la leen, improvisados voyeurs de su desdicha, mientras ella les envidia con ojos de espanto.

Pd: Ha muerto.. ya nunca mas se escribirá
 
Hubo algo a las 2:41 a. m. | Permalink |


20 Alfileres:


  • At 2:03 a. m., Blogger мαяια

    0_o

    ¿Y si las letras mueres... qué sería de nosotros los cuentistas? Suerte que sólo murió esa señorita, gracias a la cual, apareció la primera letra y luego... ¿y luego qué? ¿Cómo aparecieron las demás? jejeje ¿Cuándo nos lo vas a contar? ;)
    Me ha encantado nena, muchos besos!!

     
  • At 2:03 a. m., Blogger Miki

    Un homenaje a la señorita Letra. Curiosa vida de un ser tan importante como lo es ella. Imposible que no existiera, sino cómo plasmar la historia? Cómo existiría Cuentacuentos? Me es difícil imaginar a la letra como una persona jejeje.

    Un abrazo!

     
  • At 2:43 a. m., Anonymous Queralt,

    Precioso.
    Yo sí creo que, a lo largo de la Historia, algunas letras han podido morir... por eso, algunas palabras no se pueden pronunciar, por eso, algunas frases han dejado de tener sentido...
    ¡Preguntádle si nó, al que muere de amor!
    Me ha gustado mucho.

    Cerecitas y besos.

    Queralt.

     
  • At 2:53 a. m., Anonymous Roc

    ¡Dos sitios que llevo leídos, dos pedazos de historias!
    Desde luego, sois unos genios, porque esta semana esperaba echar unas risas con los relatos, pero que además me pongas una buena historia, me parece realmente una hazaña. Besos.

     
  • At 11:15 a. m., Blogger popi

    Bonjour petite larme de mes yeux! Ton histoire... c'est réellement adorable, précieuse:
    Si la lettre doit morir, il y a meileure maniére que dans une historie comme cette ici? Je pense, dans mon humble opinion, que no, que mourir laissant un sablier pour la recorder c'est une image glorieuse.

    Un bisou, petite bijou.
    ( Hacía años que no escribía en francés... que Camus, Víctor Hugo, Baudalaire, Julio Verne, Saint-Exupéry, Amélie Nothomb y la Niña Vudú me perdonen por la osadía)

    :)

     
  • At 11:17 a. m., Blogger ___________________

    Una historia preciosa y conmovedora. Las letras mueren, con el tiempo, como el propio tiempo, pero siempre nos dejan su huella.

     
  • At 12:22 p. m., Anonymous sara

    eiii! has cambiado por completo el juego! pero, eso si, con un resultado excelente! ;)

    saludos!!

     
  • At 1:21 a. m., Anonymous Dark_Angel

    Wowww, bonito texto, irradia felicidad al principio y después tristeza... todo en uno, así me gusta ^_^
    La verdad es que me he quedado sin palabras. Quién pudiera imaginar tal vida para nuestra querida señorita Letra, tan amada entre los cuentacuentos.
    Un besito enorme nena!

     
  • At 4:14 a. m., Anonymous ..RVR..

    In the cold cold night...
    A estas horas sin poder dormir... Ya me vale..
    Eres ÚNICA en tu especie... =)

    Bueno besotess!!

     
  • At 4:39 p. m., Blogger EiKa

    Hey, saltando y saltando llegué por aquí :)

    Buenísima narrativa, me encantó.

    --

    Desde las entrañas de un cadáver de letra se escucha un nuevo latir ;)

    Saludos (^.^)

     
  • At 4:14 p. m., Blogger Juanjo

    Niña, pareces descendiente directa de Dalí, o una reencarnación literaria del mismo.
    Apuesto a que detrás de esa amargura surrealista que llena todos tus escritos, existe una persona que ama profundamente a la vida.

    Un beso.

     
  • At 5:00 p. m., Blogger a

    Juanjo, claro que amo la vida, es más, me atrevería a afirmar que soy su amante...

    Lo que ocurre es que el Tiempo existe y asusta, ese es el problema... que los segundos pasan rapidos y dicen adios a cada respirar...

     
  • At 10:29 p. m., Blogger Juanjo

    Tú y el Tiempo. Los relojes blandos. No pienses en lo que se irá antes de que se haya ido. Disfruta de este instante, y cuando se vaya piensa que vendrán más.

     
  • At 10:37 p. m., Anonymous Anónimo

    El tiempo tan suyo y tan huidizo..deberias hacer como te aconsejan ..escribir mas sobre la señorita Letra...sobre su muerte ....un besote cuentista...y claro que te perdono...porque los resultados son buenos eh? que si no me lo pensaba jajajaj

    Klover

     
  • At 11:13 a. m., Blogger MentesSueltas

    Hermosa historia, repleta de sensaciones... perfecta.

    Dejo un abrazo desde Buenos Aires.
    MentesSueltas

     
  • At 1:37 p. m., Anonymous Jerome K.

    Todo cuanto empieza termina. Es cosa de la entropía, esa amiga desconocida.
    ¿Le haremos un favor a la farola derribándola con hachas de leñador? Curiosa historia de la letra que se convirtió en alumbrado público. Yo me sabía la del árbol que se volvió hombre y huyó.
    En cualquier caso lo siento, aquí mi pésame.

     
  • At 4:58 p. m., Anonymous Lintu

    ``Curiosa, extraña y destinada al fracaso´´


    Lo sabía, sabía que estaba destinada al fracaso y sin embargo siguió adelante, como siguen todas aquellas niñas que corren ciegas por el acantilado, a sabiendas que en algun momento, ya no tendran mas suelo por el que correr.

    besukiss

     
  • At 7:14 p. m., Anonymous Ron Stard

    Es muy evocador el desenlace, la idea de que la letra, las letras en general se asoman al abismo de nuestra mirada para leer nuestra Triste o Feliz historia de turno. Nuestro gran aporte a su Vida mediante un foco óptico que enriquece su alma de tinta...

     
  • At 5:23 p. m., Anonymous oktomanota

    genial la historia bien relatada , enhorabuena
    y
    saludos

     
  • At 9:02 p. m., Blogger ... y me cogía la cabeza y la metía en su jersey.

    Digo que el desamor es como ... no poder apartar la vista del suicidio de una letra, pero no un suicidio cualquiera ... sino ver como se ahorca con su propio intestino.


    p.d. demasiadas letras se suicidaron ya en mi vida.

     

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