La niña vudú

octubre ya está aquí

2007-10-12T00:37:00.001+01:00

Hoy lo he hecho. Salí a la calle con una camiseta negra de manga corta, aun sabiendo que pasaría frío. Pensaba: saldrás, lo harás y pasarás tanto frío, que llorarás por lo que has hecho. Efectivamente, cuando llegué a casa lloré. La piel resfriada se había enfadado conmigo. Me quite la camiseta y me miré en el espejo, y pensé: mírate, si eres una cría, y lo has hecho, lo has hecho… cómo has podido hacerme esto, siendo yo tu más fiel compañera allá donde vas. Le grite que se callara. Cogí el edredón de mi cama dejándola semidesnuda y revuelta y me arropé con él. Y pensé que parecía una aceituna triste. Y me reí y lloré de nuevo. Le leí mientras encendía un cigarro. Y pensé mientras leía: cabrón, cabrón…
Hoy se abre un nuevo ciclo. No sé en que momento se cerró el anterior, quizás aquel día con pequeño quijote en la terraza, pensando en si volaríamos o acabaríamos con las tripas esparcidas sobre el asfalto. Hoy es el día y no sé como empezar. Sin duda, esto ya ha empezado, hace días que empezó… días que solo han servido para dormir y leer, y volver a dormir. Días en los que no he escrito ni una línea, ni una. Días y días que han pasado tan lentos y tan indefensos, que casi no se han notado.
Y aquí estoy yo, mitad aceituna triste, diciendo algo parecido a un adiós.

El erotismo de Dita

2007-09-23T00:13:00.000+01:00

La piel tan blanca. Los pechos tiernos como los de una colegiala, pálidos de leche. Y los labios rojos.
Los zapatos que se amontonan en el suelo…
Míralas como juegan, como se enrollan como pequeñas y negras gatitas en celo. Con los pies que se convierten en manos y las piernas que se remueven nerviosas.

el anhelo

2007-09-10T00:24:00.000+01:00

de rizos de arena y ojos de botellita de cielo

“Se mordió los labios hasta que le sangraron los silencios, y salieron uno tras otro en fila india, y hablaron así, mudos.”
L me quita el pucho y fuma. Siempre me dice lo asqueroso que es fumar, pero siempre fuma, le dedica unos minutos a deleitarse con el podrido sabor a alquitrán, quitándole la vida a la ceniza encendida como si fuera una mantis en celo y el cigarro el amante presa de sus mordiscos, le desmiembra sin piedad, una muerte dulce hasta que ya no se es consciente de si queda vida o no, de si latimos o soñamos que latimos o de si ya ni siquiera soñamos
Hoy la noche nos duele, nos picotea con sus avispones negros bien certeros. Hoy la noche es tan cruda y tan negra, que las nostalgias han venido a velarnos bajo la cama, con sus ojos pequeños y sus bocas grandes, con los brazos cortos que abrazan pero no llegan
Algún día de estos tenemos que enseñarte a abrazar, nostalgia. No, espera, quizás te duela porque tus brazos son demasiado cortos (o tu corazón demasiado pequeño). No importa, nos acurrucaremos sobre ti para parecer una frágil y precaria parte de ti misma.
No importa, las tiernas niñas sobreviven cada día sin esos brazos que las rodeen y las estrujen como pequeñas bolitas de plastilina verde. Sobreviven indemnes con los corazones arrugados pero sin marcas en las muñecas ni en los labios. No importa… El anhelo es algo fácil, casi dulce al tacto, más o menos como lo seria un algodón de azúcar aplastado en el asfalto.
Hoy la noche nos obliga a llorar, a llorar como niñas desconsoladas, a llorar como si ya no quedaran esperanzas roídas en las que sostenerse. Y es que ya casi no quedan, se las han llevado las hormigas cojas que habitan los árboles olvidados por el tiempo y las personas (hojas caducas y lágrimas de cordero).
L me cuenta que la luz de su baño parpadea, también debe de estar triste.
- Anoche, cuando llegué a casa después del medio litro de ron, se me apagó la luz y me duche a oscuras. Está bien que las cosas tristes parpadeen, pero ya podrían hacerlo por la mañana…- dice, mientras pequeño quijote me chupa el pie. A veces la tiraría por la ventana, otras le lamería las lagrimas (con cariño de ternero) una a una, hasta que ya no quedaran partículas salinas en sus mejillas
Mientras tanto las nubes se han comido al cielo para cenar, son migajas de pan repartidas sobre el inmenso infinito. Son manchas grises en un fondo de quimera.

mares hambrientos y pequeños engaños en sangre ntados

2007-08-26T23:27:00.000+01:00

El hombre de negro huía través del desierto y los cuervos hambrientos le perseguían en busca de su sangre caliente y espesa. Las dunas serpenteaban con el viento, el cual se había convertido en una melodía que les hacia bailar y mover sus caderas enfermas de sed
- Dénos una gota de su sudor, sea piadoso, señor- gritan los cantos diminutos desgañitando tanto sus pequeñas gargantas secas que casi se puede intuir como crujen y se agrietan
- Perdónenme ustedes, señores cantos roídos, pero hace mucho que tengo el corazón deshidratado. Además, hay unos señores cuervos que me vienen pisando los talones. A no ser que ustedes quieran hidratarse con mi sangre derramada, háganme el camino más fácil
Los guijarros, fascinados ante tan gran descubrimiento, abrieron bien los ojos y el hombre de negro pudo sentir sus pequeñas boquitas mordiéndole en los tobillos
- Hey!, ¿pero qué hacen ustedes? Que duele…- exclama el hombre de negro dolorido pero sin dejar de lado la caballerosidad
- Solo quisimos probar su jugosa sangre enamorada, lo sentimos hondamente…- dicen ruborizados los cantos apartando sus boquitas del señor- Sin embargo, debemos decirle que sabe usted muy bien. Le proponemos un trato, si nos deja beber de usted le ayudaremos a escapar de los horribles cuervos
El hombre de negro, se subió los pantalones dejando una porción de su tobillo al descubierto, consintiendo, y pudo notar el punzante dolor de las boquitas sorbiéndole algo más que la sangre (improvisadas sanguijuelas en su piel). A ratos dolía, a ratos le hacia cosquillas. Después de un rato, el hombre de negro se sintió desfallecer, los graznidos de los cuervos se oían lejanos
- Señores cantos roídos, me temo que me estoy quedando sin sangre y sin fuerzas. ¿Podrían ustedes llevarme hasta el final de este ardoroso desierto?
Los labios hinchados se despegaron de su piel apergaminada, colmados de humedad. Obedecieron al hombre de negro sin rechistar, y a través de las dunas en movimiento lo llevaron a tierra firme, un pequeño rincón a las orillas de un río
El hombre de negro bebió entonces hasta saciarse. Con los labios mojados, preguntó a los guijarros porqué no bebían de aquel agua tan fresca
- Es un suicidio, señor, porque al entrar en el agua y llenarnos bien el estómago, no podemos salir a flote por el peso y nos ahogamos
El hombre de negro de despidió poco después de los guijarros, que empachados y drogados como estaban poco podían hablar sin vomitar insensateces de verano y otras rarezas incompresibles. El señor siguió así la estela de río, que crecía o menguaba a ratos. El resto del tiempo permanecía impasible, fluyendo las aguas sobre sí mismas y escurriéndose entre las rocas como huyendo de las gotitas que vienen detrás. Pero la carrera está amañada, las que van las primeras serán las que antes rocen sus labios con la calida mar, que las espera y acoge en su inmensidad.

de farolas y sueños

2007-08-13T13:42:00.000+01:00

Nada más despertar, se gira y lo descubre a su lado, un patito de goma a medio destripar, con los ojos saltados y marcas de dientes en el cuello. Parece que lo hubieran torturado sin parar, hasta que confesara porqué las lágrimas son saladas o algo así, pero al ser un patito de goma no sabe hablar, así que la tortura no cesó hasta que su verdugo se cansó y se fue a jugar con su cola.
La escena la envuelve hasta que vuelve a cerrar los ojos. Hoy no, quijote, hoy ella quiere tristear, que las lagrimas le salgan a borbotones, pequeñas partículas salinas que escuecen en el lagrimal y mas adentro. Hoy quiere lloriquear como una niña indefensa lo haría la primera vez que un chico-mentira le toca entre las piernas. Hoy quiere sentirse pequeña y abandonada y sola. Hoy quiere pero no puede. Empieza a gimotear callada, casi obligándose a llorar, pero duele como si alguien estuviera estrujándole el corazón y la garganta
Los días son extraños para ella últimamente, llenos de cerillas y de besos clandestinos, se fuma la vida como si fuera una calada, para luego escupirle sin compasión. La mesilla de noche se le ha llenado de frases que escribe a medio dormir, incluso el cenicero tiene la suya propia, algo así como “nunca volaré”
Por las tardes se sienta en el parque que queda mas cerca de su casa para sentir el calor derritiéndola, por las noches juega consigo misma y con su vida, haciéndola pender de la hebra mas fina. A veces solo escribe, algo mucho menos temerario:

Soñé como entre él y yo descabezábamos al sueño. No teníamos una guillotina decente así que íbamos degollándole con nuestras manos a modo de sierras improvisadas. Era una situación graciosa pese a estar embadurnados de sangre, nos reíamos del sueño maniatado y ridiculizado. Se le veía tristísimo con su pañuelo en la boca y las lagrimas escurriéndose por sus mejillas sin manos para secarlas. Sus ojos no paraban de moverse, viendo qué vena o arteria cortábamos en cada momento
Esta noche resucitamos… hasta que pequeño quijote vino a quitarme las sabanas y a enseñarme como la luz de la farola parpadea, solo esa, las demás alumbran arriba como estatuas de luz. La farola parpadea y es como yo, solo que sin parpados ni pestañas ¿Las farolas miran? Nuca vi una moviendo las pupilas en busca de aquello que mirara, aunque puede ser que al ser su ojo tan grande no le haga falta una pupila o su pupila tan grande que no se percibe, como si no tuviera.
La farola está triste. Parpadea porque tiene tantas lágrimas en su enorme ojo que no es capaz de sostenerlas. Las va soltando una a una con cada parpadeo y caen como péndulos ambulantes que mojan a las niñas que pasan por debajo ¿Cuántas más le quedaran?
La farola esta triste y es como yo

Escuchando: Horrores varios de la estupidez actual. 713avo Amor

celofanes que copulan

2007-08-09T00:37:00.000+01:00

Ya se fue y la noche se llena de sombras
ya se fue,
no tengas miedo que los ojos no vigilan
duermen titilantes en la oscuridad
y en la soledad de mi lecho que arde
me cristalizo sin razón aparente,

me salen cristalitos en las pupilas
y las caderas se me hielan
como cisnes macizos de hielo
me cristalizo a mi misma
pequeños cristales que se aferran a la gota que cae
se derrama y ya no es

mancha en el suelo que alguien acabará pisando,
lágrimas sin sal ni inocencia,
mar desalado,
inútiles celofanes adheridos uno a otro

suena un tintineo y me rompo
ya se fue, si, ya se fue
ese que me canta lejano
con los ojos ruborizados
y las uñas descarnadas

dámelas de comer, amor,
sírvemelas como tierno alimento
déjame probarte en silencio

Escuchando: El viaje a ninguna parte. Bunbury

La miro y disimula (silba silenciosa)

2007-07-14T22:41:00.000+01:00

Los cráteres lunares se tornan ojos oscuros,
pesadillas del niño malo,
y picotean en la noche como avispones
negros bien afilados

Escuchando: Así duele un verano. Migala

La inocencia desvirgada

2007-06-30T01:09:00.000+01:00

La mirada que le devolvió el espejo no era la suya sino la de una anciana con arrugas en la retina y mentiras mas atrás escondidas. Seguramente debido al corazón que había adquirido en las rebajas la tarde anterior, podrido de inocencia y sin faldas de tablas, pero apropiado (o no) para el uso que ella le daría. Sin embargo, desde ese día las noches se volverían más tristes y solitarias, pero eso ahora no importa.
Ahora solo nos atañe el momento, el ahora, ese ahora de ella, que se quita la blusa y la dobla para luego tirarla lejos (muy lejos), sin mirar hacia donde cayó o si salió volando.

Y se queda desnuda
y se mira.
Se observa quieta.
Se analiza sintacticamente. Una oración compuesta, compleja como ella sola y como todas.
Se re mira, se voltea con los ojos que la siguen curiosos, dejando caer los parpados lentos, como si a cada vistazo el cuerpo desnudo le diera de beber la cicuta (como a aquel ruiseñor tierno)

Y en la noche se abandona en la tibieza de las sombras, sin un cuello al que aferrarse, abandonados los dedos a su suerte, que no es otra que la de caer en la nostalgia (del rostro de vos o de cualquier otro).
La nostalgia… esa puta esquinera que llena sus noches, se mete en el güisqui y lo hace amargo. Vuelve la belleza arruga y la arruga muere, y con ella cualquier resquicio de inocencia que hubiera quedado pegado a la lengua.

Amor de bolsillo (sacrilège! sacrilège!)

2007-06-18T20:05:00.000+01:00

La habitación del deseo es menta o sanguijuela, un nácar celestial salido de no se sabe muy bien donde, algo que no es tocable, pero sin embargo, se huele adentro como el arrullo de los gatos tímidos.
La llaman habitación pero no tiene nada de habitación. Es un mundo aparte (pero sin tener nada de mundo, pues no es ni vulgar ni real, sino algo totalmente indecible).
Para empezar, las farolas no alumbran nunca, pues la Luna se siente celosa de las terrestres y éstas no están dispuestas a tal desencanto. Bajo un pacto secreto al mediodía decidieron dejar la noche para la eterna veladora nocturna, convirtiéndose ellas entonces en perpetuas señales para los extraviados.
Las calles son escenarios andantes, con patitas disimuladas bajo el atrezzo de los payasos, que circulan sin rumbo siguiendo las indicaciones de las farolas (sin saber que éstas confunden el norte con el sur, y el este con el oeste)

Shhh…
Sale al escenario una chica con ojos de aceituna. Sale y esta triste, pero no pasa nada. Y calla frente a la luz crepuscular del foco que la impregna. Saca un paquete de cigarrillos del bolsillo trasero de su vaquero, y comienza a fumar. Fuma tímidamente aunque todos la estén viendo. Ella es Lola…
Mi tierna Lola se despierta cada día encharcada entre ríos de sueños. Sueña hielo cuando está despierta, pero las noches las dedica a provocar pequeños incendios carnales sobre sus sabanas excitadas o entre las aceras de cualquier ciudad encendida

Empieza la obra (Aplausos por favor)

Empieza a caminar con un par de ojos que la siguen. Se detiene y grita “Te espero esta noche, jugando al escondite entre mis piernas”, al caballero que la observa a salvo desde su balcón, deleitándose con sus andares pecaminosos y arrojándole las manos para buscar sus pechos (pálidos de leche)

Enmudecida ella, se deja tocar por esas manos difusas, hasta que ofuscada de no encontrar cuello alguno para morder, sube al balcón esperando encontrar algo más tocable.
Llega y encuentra al dueño de las manos. Lo muslos se le empapan. Se sienta sobre él y comienza a cabalgarle, a chuparle la vida por la boca.

Escuchando: La Tragédie d'Oreste et Electre. Cranes

Deshielo de una caricia (Parte IV y Final)

2007-06-16T22:32:00.000+01:00

La ciudad ardía bajo nuestros pies, que derretidos por el sol pedían auxilio con sus pequeñas voces, desgañitadas y sangrantes.
Los parpados languidecían pretenciosos y las caderas se nos insinuaban apetitosas y presumidas bajo la tela.
Mientras tanto, los pájaros dulces se quemaban en el cielo y nosotros nos sentíamos cada vez más fantasmas, sin sueños encendidos ni retales sobre amores escondidos
La fuente, ajena a todo esto, chisporroteaba casi silenciosa…

- ¿Cómo se atrevió a llegar usted hasta aquí, señorita a?

- No me atreví, mis pies me secuestraron sin avisarme…- los pies, tranquilos, descansaban sobre la hierba salvaje sin cortar

- Bueno… quizás quieras huir antes de hacer algo de lo que puedas arrepentirte- mentía indiferente,
con su discurso aprendido y mil veces soltado a jovencitas ansiosas de vivir
(avec sa petite bouchez française, como diciendo todo el rato “Oui… mon dieu, oui….”)

- No creo…

Y así trascurrían los segundos, con caricias inexistentes y escasas, apenas un beso en el aparcamiento, como marcando su territorio, haciendo esperar el estruendo del trueno tras el rayo. “Me va a comer viva”, pensaba... y lo peor es que yo dejaría que lo hiciera.
Así es como llegamos a la casa a escondernos de los vecinos entrometidos, las luces se apagaron y los labios se nos escaparon en busca de estamparse en los del otro, ansiosos del roce, de apretar, de morder… de saciarse sin éxito para volver a empezar.

(Lapsus temporal: los besos ya se fueron y el olor a sexo ya esta totalmente impregnado en las paredes. La piel se ha desgastado, al igual que los labios, que ahora lucen encendidos de cereza. Él finge dormir. Yo finjo no mirarle)

Es curioso como entre las sabanas y desnudo parecía tan indefenso. Como uno de esos niños cuando mienten, que se tapan la boca y ahogan la risa contenida, como si el mero hecho de asesinarla justificara la mentira evidente...
Ahí estaba él… el señor misterioso que, aunque dejando ver sus recovecos, seguía guardando todo de sí bajo la dermis

Escuchando: Happy songs for happy people. Mogwai

noche desde un tren

2007-06-08T16:25:00.000+01:00

Los raíles suenan descompasados y las luces apenas iluminadas brillan lejos, monótonas por la lejanía con la que se reflejan en el cristal empapado. Afuera las gotas se suicidan contra el cristal, encantado de que algo les roce de manera tan casual y arriesgada, y a la vez, masajeándolas con el viento para aliviar su pena por haber muerto. El cristal es su paraíso, y las gotas-fantasmas vagan en él, distraídas…

Escuchando: Guitar and voice for rainy days. Vol. 4

nomeolvides

2007-05-30T20:51:00.000+01:00

Los ojos llueven sombríos,
siglos de un pasado espantado,
y abatidos caen al mojado fango
y se empapan
de lodo y de miserias sin alas,
de olvido agostado y abandonado,

de versos sin sentido (ingratos moribundos)

Las manijas se detienen aburridas,
y se silencian en la multitud del tic-tac,
que suena acompasado en el caos,

pero callan y mueren,
y los recuerdos decaídos se hunden,
y las nomeolvides mustias lloran
desoladas por la negrura de sus hojas,
languidecen y ya no son
sino viudas incansables de su lloro.
Y las manos se arrepienten,
encadenadas al desden de no hallar caricias
fuera de las suyas propias (crueles hábitos rapaces)

Y todo perece…
las arrugas llenos los rostros
como afligidos verdugos enviados

Escuchando: The Very Best of Edith Piaf

Deshielo de una caricia (Parte III)

2007-05-18T18:05:00.000+01:00

(La segunda parte queda sin encuadernar para la inquieta imaginación del lector, guardada para siempre en mi desdichada memoria…)

Nunca hubiera imaginado que bajo aquella apariencia de metal fundido que llora las noches, se escondía un glacial helado (probablemente antártico) y un corazón-coraza. Pero ahí estaba él: todo un señor, con sueños rotos (al igual que el corazón),
besos ebrios (al igual que las noches)
y poemas entre los dedos. Poemas seguramente desalmados, pero de amor callejero y mentiroso, el mas dulce sin duda.

Aquella tarde el sol se incendiaba en lo alto, mientras que nosotros nos incendiábamos abajo al amparo de la fuente de la plaza de San Andrés, impecablemente antigua, con sus pequeños prados de amapolas rojas a los lados.
Los arcos mudéjares parecían saludarnos impasibles (contando los segundos hasta que la próxima y lejana lluvia les masturbara un poquito su dura piel) y los pájaros (traviesos alados) aparecían y desaprecian encantadoramente felices, y jugando.
Mientras el cielo nos quemaba la piel, jugábamos a no mirarnos…

- El que manda soy yo, pequeña- me había dicho una vez casi sin querer, y era cierto, una pena… Hubiera estado bien amordazarle el corazón por un momento para luego dejarle escapar como diciendo maliciosamente “perdona, fue sin querer”.
Pero no, mi plan parecía no funcionar: intentaba ser como él, sentir como él; pero él se había olvidado de lo que es sentir, y mis sentidos no estaban dispuestos a abandonar tal delicia. Podría fingir y fingir, pero nunca sería como él, que al leer en el periódico la triste noticia de la melancólica muerte de una virgen, podría permanecer indiferente, callado y aburrido.

Escuchando: Urban hymns. The Verve

Las cuatro edades

2007-05-02T13:33:00.000+01:00

El titulo de aquel libro llamó poderosamente mi atención, con letras doradas y serpenteantes, que parecían escaparse del papel, decía así: De cómo atropellar y abandonar a una señorita a las orillas del Sena.

Las manijas del reloj se habían encargado de envejecerlo: las tapas estaban hermosamente roídas por el tiempo, desgastadas y con el polvo pegado dibujando estampados incomprensibles. Las hojas (algunas de ellas, rebeldes, se habían escurrido de las demás para permanecer solitarias) carcomidas sutilmente, pero igualmente bellas.
El libro en su conjunto resplandecía por la tristeza del paso del tiempo, por esa crueldad de ser inherente para todos (incluso para los libros).

Pasaba las hojas temiendo que se rompieran con el roce, leyendo párrafos desordenados, atisbando el fondo de aquel curioso titulo: un señor que jugaba a acariciar una señorita de labios de cereza para luego escapar hundiéndose en el Sena (no se sabe cómo ni porque). Ella, ofuscada y despechada, deseaba fervientemente durante casi toda la obra reencontrarse con él para asesinarle.

“No te acerques mon petit cabroin, que te muero a cada gemido,
por la espalda te acuchillo y te traiciono a bocajarro.
En mis sueños te mato, te olvido y te suicido”

Escuchando: Emoh. Lou Barlow

Deshielo de una caricia (Parte I)

2007-04-24T19:18:00.000+01:00

“Como todo lo importante, ocurriste de repente. Apareciste y te alojaste en el rincón mas inoportuno de mi cuarto, me velaste de noche y me observaste en sueños de día, y te acurrucaste en el insomnio lleno de sombras.”
Me pasaba las noches pensándole, una enfermedad supongo, algo que no debería pero si. Me aterraba la idea de pensar que solo pensaba en él, que no podía remediar que él me ardiera dentro y fuera, mis dedos le buscaban y mis labios también.

Por aquel entonces, yo aún no era pájaro, mis alas asomaban pero apenadas no se atrevían a atreverse a volar. Soñaba, eso si, pero soñar es solo la tarea de los pobres locos y vagabundos que no tienen tiempo de vivir, algo miserable y delicioso al mismo tiempo.

Él apareció un día sin más, sin buscarlo ni preverlo: tan solo allí se había plantado, imprudente y rebuscado, dejando caer las hojas de Octubre o esperando el autobús de las 3 y media.
Recuerdo que nada mas verle lo imaginé como uno de esos gatos callejeros, cojos y tristes (lo triste siempre es lo mas besable, ya sea hombre, mujer o teja rota)

Más tarde conocí parte de su historia. Originariamente él había sido Azul (pariente lejano de nuestra querida Letra). Era triste y melancólico en esos tiempos, cuando todavía le quedaban poemas en los bolsillos para regalar. Pero sin duda, al igual que Letra, sucumbió a los horrores de algo que en poesía llaman Amor, pero que en realidad sería más conveniente definir como “el cosquilleo incontrolable de las hormigas que se revuelven como moscas en el vientre, la mentira deliciosa y cruel, pero deliciosa hasta el delirio de los hombres no cuerdos”.

Por supuesto, nada de esto me lo contó él. Él se resguardaba mucho de que cualquier mujer con labios se le acercará (muy lógico), aunque de vez en cuando, cuentan las macetas de su calle, que de su casa mora en las afueras de la cuidad que vio nacer un imperio sobre sus cuestas, salían ninfas tan bellas que harían enloquecer a esos mismos hombres no cuerdos.

Escuchando: Ínsula Poética. Joan Valent, Ara Malikian, Suso Saiz , Marc Blaens

Ingeniería del fuego

2007-04-22T18:43:00.000+01:00

de cómo fabricar fuego en 3 cómodos pasos:

1. prender la llama
2. buscarle los labios

3. esperar hasta que se consuma y muera, o en su defecto, si lo sollozos son exagerados, suicidarla en el silencio callado
4. velarla de noche

Escuchando: Manantial. Ara Malikian

Vieja cuentista de trovas (la llaman)

2007-04-11T17:58:00.000+01:00

Érase una vez una dama atribulada
con el pelo descafeinado
y la garganta extraviada

Se contornea
sin uñas de acero plomizo,
sin uñas que se clavan.
Se desovilla en sus sienes
como hiedra en celo.

Mientras canta la lluvia,
desea un arañazo, sin temor,
temiendo,
pálida y eterna.

Escuchando: The Soul Of Tango Greatest Hits. Astor Piazzolla

Efímero

2007-03-31T00:04:00.000+01:00

Allí estaba, entre mis manos temblorosas, la piel que atemorizada se palpaba casi ajena. Los dedos se escurrían intrusos entre las formas y recovecos de mi piel, dibujando con su punta ángulos imaginarios.

La luz parecía escasa, como de vela, pero sin vela alguna en la habitación, como si los focos artificiales se hubieran dulcificado para dar a la imagen proyectada una apariencia más rompible u obscura. La imagen que me observaba no era otra que la de mi propio cuerpo, y el espejo empapado se cernía sobre la pared, distante y frío, tocable pero irremediablemente lejano. Me sobrarían dedos para llegar a mi imagen reflejada, pero también me sobraba la timidez del cuerpo desnudo que se observa a si mismo, deleitándose…

Mis ojos curiosos me intimaban casi acosándome: el pelo negro, desordenado y aún algo mojado por la ducha, cubriendo parcialmente el rostro; una peca sobre el labio, otra unos metros más allá; los ojos borrosos y mentirosos; y los labios… sin duda, la pieza mas cara de la exposición. Vulnerabilidad se dibujaba en la dermis, que desnuda se tornaba asustada…

Y yo allí, lejana… me insinuaba a mi misma, me deseaba y me mordía sin morderme, tocaba sin tocar y estaba sin estar, pero estando.

Y allí estaba ella, observándome, copiando mis movimientos y retándome a dejarme mirar sin apartar la vista (y hacer que la apartara yo, al unísono).

Así permanecimos ambas, como el niño y el padre en conversaciones disparatadas de adultos que narran así:

- Estuve toda la noche mirando el cielo, papa
- ¿Y qué viste, hijo?
- Mmm... nada, me enamoré de una estrella…

La letra (homenaje póstumo)

2007-03-18T02:41:00.000+01:00

La letra. Ese pequeño e insignificante castigo. Apenas un símbolo borroso y disimulado entre garabatos.

Pasa desapercibida, desdeñada, pero señores… ella tiene su propia historia. Puede que poco importante a los ojos de historiadores o lingüistas, pero sin duda, imposible de ignorar.
Acérquense, yo se la contaré…

Hubo un día, y muchos otros, en que vivía placidamente entre amapolas rojas y jazmines alados. Por aquel entonces la letra era solamente una señorita de cabellos café, con las mejillas anaranjadas eternamente ruborizadas (que insinuaban que bajo aquella apariencia de belleza juvenil, se escondía todo una soñadora…), labios inquietos y diminutos detalles merecedores de una historia sobre cada uno de ellos.

En aquella época, ella aún se tumbaba sobre el cielo a soñar y discutía sobre temas dispares con tal ímpetu que los mismos dioses antiguos (inventados o no, que mas da) se hubieran acobardado en su presencia. Apenas dormía, recelosa de que el sueño le robara instantes de su vida. Si… ella estaba enamorada de la vida y de todos los minúsculos segundos que fluían con tanta rapidez que asustaba.

Y supongo que así es como comenzó. El tiempo. El tiempo y la señorita (convertida ya casi en letra) formaban una curiosa pareja. Curiosa, extraña y destinada al fracaso, pero enormemente embriagadora. Pocos podían imaginar que por las noches la señorita y su amante jugaban a buscarse en las orillas del Sena.
Pero irremediablemente, el tiempo se agrietaba día tras día, y un día, sin más, desapareció dejando tras de sí un reloj de arena, que recordaría para siempre a Letra, que el tiempo muere en cada suspiro…

Desde entonces la señorita, que ya no es señorita sino Letra, vive dejando pasar miles de historias ante sus ojos, sin poder apenas rozarlas, como farola ciega que alumbra a los que la leen, improvisados voyeurs de su desdicha, mientras ella les envidia con ojos de espanto.

Pd: Ha muerto.. ya nunca mas se escribirá

Adios, mundo cruel (o la triste historia de un ser llamado Colilla)

2007-03-16T00:54:00.000+01:00

A Popi, el eterno y desquiciado niño grande

Me regalaré si eres capaz de contarme en susurros,
te lloveré y te cantaré en caricias.
Te dibujaré en blanco y negro
como una película muda,
al unísono de los pasos enredados al asfalto.
Te buscaré y te huiré,
te engañaré
con falsas mentiras inventadas.
Y me iré
para dejarte a solas con los pasos idos,
esparcidos sobre tu ombligo
o en tus rizos guardados.

y te pensaré en silencio,
silenciosa con los pasos ya olvidados.

Escuchando: BSO La Ciencia del Sueño

Y las niñas...

2007-03-05T22:09:00.000+01:00

Hay que ser infiel, pero nunca desleal
Gabriel García Márquez

que pasean su pelo azabache,
con sus bocas picaras como enjambres,
labios de nube y ojos de quimera,
y un sinfín de nostalgias de algún escritor descuidado, que vaga por calles empedradas de guijarros y recuerdos abismales,
sangrando letras sobre lunares escondidos e indefensos
o deletreando-le sonetos a la luna

Y las niñas,
esos tiernos y difusos seres imperceptibles,
diminutas figuras de porcelana blanca,
ellas…

bailando en sus caderas como brújulas enfermas,
pequeñas torturas desenamoradas.

Escuchando: A veces el dolor. 713avo Amor

Coleccionando lágrimas (1, 2, 3…)

2007-02-28T15:28:00.000+01:00

La historia de una contradicción, de una ella que no era ella pero tampoco otra, y en las noches llora letras que mas tarde recorta del periódico para hacer manuscritos de sus penas (Me tiemblan los dedos, perdón por el desorden...)
Hace mucho, mucho tiempo…

Intimaba con mis venas hasta hacerlas trocitos
con tijeras de plastilina,
buscándome recovecos
en los que cavar una salida
de mi corazón enfermo de melancolía
Las lágrimas aparecían espontáneas en los ojos,
y mis arroyos se quebraron mas allá del polvo,
para finalmente secarse
en la sequía sentimental del mes de Octubre

Fue entonces,
cuando la arena se llenó de poetas,
de besos mentirosos y versos de acera,
de labios sin cárcel ni condena,

ni ardientes cometas,
ni helados desiertos.

Aun menos de dedos-tornillo,
que se enterraran en mis pechos,
hasta anclarse en mis caderas,
y desvalijarme el alma
con la noche triste maullando.

Y el vacío fue mi único castigo.
Y mil veces suspiraré,
me romperé y te extrañaré,
y me enredaré en la lengua de cualquier otro,
para no recordar quien eres tú.

Y me quedaré con las ganas…

Eternamente inacabado

2007-02-25T16:25:00.000+01:00

El silencio de la noche fue su aliado, prometiéndole descansos entre letra y letra y suspiros impronunciables con cierto sabor a agrio pero extrañamente dulces, como todo cuando acaba, dejando aún resquicios de su dulzor en la lengua, que recordaran permanentemente que ese algo existió, pero que ya se fue.

Él parecía ser silencioso, como los gatos que maúllan silenciosos y desconsolados, cuya madre se fue a jugar entre paja con desconocidos amantes hambrientos de sus arañazos, los abandonó reemplazándolos por una noche desecha y unas sabanas vacías. Fue así que él comenzó a escribir como un gato que maúlla silencioso y desconsolado, cuya amante se fue dejándole con las sabanas igual de secas y tiesas aunque tibiamente empapadas del fulgor anaranjado de su cuerpo (el de ella)

Golpeaba con sigilo el teclado. Siempre del mismo modo, escribía sobre cualquier ella que hubiera pisado a gatas los rincones de su cuerpo inerte (cuya piel se parecía cada vez más a la tierra, como fragmentos polvorientos y desgastados, paginas rebeldes, que no se dejan acabar, rescribiéndose continuamente en los márgenes a modo de anotaciones)

- Voy a ser poeta – las palabras rebotaban tiernas en las paredes, hasta llegar a desaparecer, difuminándose en la nada ya que no había ningún oído escuchando. Extrañamente las paredes parecían haber adquirido un cierto rubor repentino, casi avergonzadas al haber oído tal confesión, como si hubieran escuchado un secreto en voz baja de una adolescente enamorada o un grillo contándole secretos inconfesables a la Luna. Desde ese día no paró de llenar folios con miles de garabatos, frases sueltas e inconclusas, dibujos de gatos mordiéndose la cola, y de vez en cuando, alguna que otra lagrima negra esculpida por sus ojos. Y así es como comenzó.

Y en el silencio de aquella noche acabaría su historia, siendo él su (propio) narrador y dirigiendo así su (propio) destino, apurando los márgenes para añadir los últimos y por ello mas absurdos detalles de sí mismo, para acabar escurriéndose entre las versos y desapareciendo allí mismo.

Escuchando: My Latest Novel. Wolves

Elegía de lluvia y lágrimas en technicolor

2007-02-17T16:33:00.000+01:00

Esta lila se deshoja,
Desde sí misma cae
y oculta su antigua sombra.
He de morir de cosas así

Vértigos o contemplación de algo que termina. Alejandra Pizarnik

Brotaba pintura de entre sus dedos, disuelta en agua de lluvia y trocitos de letra del dominical rasgado que acariciaba sigilosamente la piel de su muñeca. Hasta un momento antes había hecho de ella un ser inerte, pasando hojas sin más… mirando distraídamente la temperatura prevista y desacertada que presuntamente haría aquella tarde o leyendo artículos pretenciosos sobre sexo sin cama ni asientos traseros de viejos cadillacs en llamas.

Brotaba pintura de entre sus dedos, se fundía con el dulce nácar de sus uñas para acabar-hundiéndose en el vacío con forma de gota de lluvia, en la espera ensordecedora de saber que algo no llegará, esperando aun sabiendo que lo que se encontrara solo será Nada. Y mientras tanto las gotas dibujaran insinuaciones sobre la piel de sus hombros… para caer-suicidándose en paracaídas y reunirse con el chicle pegado al asfalto que hace unas horas pisoteó desgraciadamente una chica de pelo rizado y peli(rro)jo.

Brotaba y brotaba, como lágrimas en lluvia...

Escuchando: Nico Muhly. Speaks Volumes

La chica triste del metro (III) – El poeta enamorado

2007-02-10T00:37:00.000+01:00

Los músculos de sus ingles permanecían aun tensos, exhaustos pero llorosos por haber dejado de cabalgar desbocados dentro de un lugar tan acogedor como el interior de ella, lleno de pequeños capilares sanguíneos que lo abrigaban y le acariciaban bajo la piel.

Fue en ese momento de desasosiego cuando distinguió lo que parecían ser cicatrices de color morado oscuro en su entrepierna. Le había desvalijado en su propia presencia, sin dejar que opusiera fuerza alguna, ni esperar a que se durmiera para sacarle el corazón con unas tijeras.

Y así se quedó, recostado sobre su inmediato lecho de lágrimas y poemas lunares, escuchando de fondo los entrañables ruidos de una chica que te va a abandonar como a un gatito enamorado de su aliento. Esperando

Y se fue coqueta, mordiéndose el labio inferior como bien sabía que deseaba hacérselo él mismo cada noche antes de perderse juntos entre sueños y esperantos descuidados demasiados días atrás y rescatados del olvido para sus secas madrugadas y alguna que otra tarde a 35’3º C.

Una antología de suspiros sabor nieve carbonizada guardó de aquella noche en botellitas de licor de cereza - con los años el licor maduraría mas amargo por las lágrimas que se escaparían de sus ojos hacia el sonido encerrado del respirar pausado y excitado de aquella chica a la que un día deseó ver llorar, sin pensar que quizás ella no quería llorarle si no al silencio de la habitación vacía e inhóspita, y que cualquier ojo vigilándola se convertiría en un grillete en la lengua (de los que producen sumisas llagas de apego de tanto retorcerlos). fin

Pd: esto si fue en tu honor. Porque la gente nunca llegará a entender que los pájaros libres somos aun teniendo jaulas alrededor que nos corten las alas, porque la tristeza muchas veces se vuelve tristemente desalmada, y porque me quedé sin alma con el primer “te quiero” que te sangré.

Cruel (sinónimos): brutal, inhumano, atroz, despiadado, desalmado, bárbaro, feroz, implacable, insoportable, insufrible, lacerante, sádico, sanguinario, violento, salvaje En definitiva… sinónimo soy yo.

Escuchando: Standstill - Vivalaguerra

Manifiesto antes de la Primavera I

2007-02-03T21:57:00.000+01:00

mil y una veces
no será en tu honor

1. utilizar el francés o similar cuando las palabras lleguen abundantes y, por tanto, confusas, en honor inexacto si fuera necesario, escépticas si dejan caer los parpados (pesados como juicios para Benedetti) y sobre todo, mentir al lector indefenso de su propia existencia, haciéndole vulnerable a todo vestigio pasado o futuro, para más tarde saltar sobre él y mamarle la vida como un corderito asustado lo haría con la leche de su madre, absorberle el hipotálamo y hacerle así alcohólico de tus letras (el pobre no volverá a escuchar un “te quiero” sin pensar “allez une pute mensonge”)

3. un vagabundo sin armas siempre será más peligroso que el que lleve un rifle cargado de balas de plastilina bajo el brazo, incluso más peligroso que las mentiras ciegas

5. odiar, odiar tanto lo que se mueve como lo que no, odiar hasta el más indefenso de los pequeños gatos que duermen bajo tu acera, sobre todo esos que te lloran violines y hacen que quieras devorar un stradivarius a trocitos. odiar el beso comible y el que no, incluso aquel que se quedó a medio camino entre el roce y el mordisco exagerado. odiar las farolas candentes que te acompañan en el insomnio sentimental que esa noche te haya robado el sueño y los labios (seguro que los venderá en el mercado negro por cuatro billetes viejos)

Odiar: hacer que las palabras ofendan con mercromina porque antes les derritieron el alma haciéndola de acero fundido

7. utilizar post it para todo, cuanto digo todo es TODO

“poeta enamorado busca perro de compañía”
“soy romántico y cabron”
“te odio, tanto o mas que a mis gatos”
“el espantapájaros me violó de pequeña, busco psicoanalista: si es posible que sea de paja y corcho”

escribir en ellos, hacerlos bolitas y tirarlos a la basura practicando el doble tiro mortal con tirabuzón, ignorándolos y encerrándolos en cajitas de zapatos o en el armario bajo bolitas de naftalina que le harán compañía en esa fría noche de otoño.

9. infinidad

9. el futuro no existe, y me atrevería a atrever que el pasado es la mas sórdida de las mentiras (no olviden que no deben creerme, en cualquier momento les devoraré las entrañas sin ustedes darse cuenta, estén pendientes hasta entonces y aun incluso después). piensen en el ahora, y el ahora y el ahora… esto es presente, no piensen más y vívanlo (algún día se les agotará)

Escuchando: Giardini di Mirò - NorthAtlantic Treaty of Love Part One

Lolita

2007-02-01T17:33:00.000+01:00

La pequeña juventud de una vejez recién descubierta o la arruga que llega inesperada a unos ojos de niña: esa era ella, cada día se despertaba con las pupilas más acartonadas, llenas de profundas grietas verdes (como las aguas de aquel lago que nunca llegaría a ver).

Más que cualquier cosa, a ella le aterraba la insignificante idea de morir, y es que aquel verbo resumía todos sus temores. Se imaginaba a sí misma desapareciendo en las situaciones más rutinarias posibles, y aún temía más que la muerte formara parte tan íntimamente de la vida, arrebatándola cuando quería, un jaque delicioso y fácil.

Lo extraño es que sigamos vivos – pensaba mientras mordía hábilmente el lápiz que se había posado momentos antes entre sus labios, el cual se inclinaba y se retorcía para besar su aliento y volverse joven de repente, con las astillas relucientes, mientras ella perdía una ilusión vana como cualquier otra tarde de invierno.

Ojala tuviera un pequeño librito de instrucciones, que le explicara que ella se estaba equivocando, el gran error que estaba cometiendo, que la vida seguiría después de ese momento de absurdez momentáneo en el que se convertiría entonces la muerte… pero lamentablemente no era así.

Adios, mon amour

Escuchando: Migala - Restos de un incendio

PUTA vida (el eterno silencio de la noche polar)

2007-01-27T15:03:00.000+01:00

Señores, creo que les debo una explicación: Les mentí, si… todo esto es una enorme mentira (la vida también lo es, créanme, vayan desengañándose cuanto antes – o no, como quieran ustedes). A decir verdad, llevo meses derritiendo mentiras a su costa, mintiendo-me a las lagrimas, derramándome mientras os lloraba con una sonrisa maliciosa, para sentiros (a ti) y sentirme a mi misma menos inhóspita y vacía. Supongo que lo seguiré haciendo si es que soy capaz de llorar alguna letra mas…

Y es que joder… lo odio (odio sentirme así, sin sentirme ni las cicatrices, sintiendo Nada, absolutamente Nada, una enorme y deforme NADA inundándome las venas)

Solo me queda analizar sintacticamente a Lorca para excitarme las neuronas con su amargor y compadecerme de las 1300 lágrimas que me lloraré a mi misma sin sentir siquiera su escozor.

El sonido de la lluvia al llorar,
encharcándome las mejillas y los labios,
insultándome los besos y llenándome de goteras la madrugada

Me llueven los ojos
como estacas blancas
En los tímpanos absurdos violines
llorando astillas por los hombros
Vendajes en la nuca por donde se escapan jazmines,
rizos morenos y triste almíbar,
y una sucesión technicolor de gotas de lluvia

Las caricias de la noche triste me cortan en tiritas, como viejos periódicos mojados, rompiendo letras en dos y esparciéndolas sobre el reluciente asfalto, erosionando su incansable paso firme sobre vanas esperanzas o deseos rotos.

Pd: ya solo me quedan 1299

Escuchando: Budapest - Head Towards The Dawn

Esperanto (o de palabras escondidas bajo un acantilado sin olas)

2007-01-26T00:23:00.000+01:00

La noches me hielan y te lloran, prostituyendo (me) los labios en busca de una lágrima helada o un escalofrío cereza.

Confesiones al alba de un corazón hueco (III) - La chica triste del metro (II)

2007-01-18T20:18:00.000+01:00

Su rostro crispado, lleno de rabia... los labios de un rojo sangrante pero cruelmente delicioso, los ojos brillantes escupiendo cortes de bisturí a diestro y siniestro, y el pelo que antes se cernía adorable se tornó de un negro violento, como cuchillos que se clavan en la carne indefensa y pálida. Su gesto inocente se volvió agresivo, salvo en las mejillas coloradas, eternamente ruborizadas por lo nimio de la lágrima de un cocodrilo o de un violín desafinado.

“Te voy a hacer sangrar hasta romperte el corazón, pequeño”, me decía con una de esas miradas asesinas que presagian una batalla no precisamente de almohadas. Una de esas para comprobar quien es más fuerte bajo las sabanas y quien finalmente necesita más tiritas en el alma.

Si, la verdad es que en ese instante tuve miedo de que lo cumpliese. ¿Cuantas veces me había quedado dormido en su boca? Todo comenzó como un juego, un juego nada inocente pero muy excitante (vamos a jugar a los médicos, dicen los niños, finalmente el juego cambia, y el niño y la niña acaban casándose, teniendo niños y jugando a las cocinitas. Lo que no vemos es ese momento en el que la mujer ahoga sus gemidos en el baño para impedir que su marido le enseñe como debe de gemir… vamos a jugar a follarnos hasta desgastarnos la piel, quizás sería mas acertado).

“Hueles al estridente gemido de una habitación silenciosa", le había escrito en una notita arrugada que guardaba bajo la piel ese dia en el que la encontré fumándose su propia vida, y aun seguía oliendo a aquello, a pesar de su inquebrantable blindaje contra balas vestidas de trovadores con corbata.

Una contradicción en sí misma... frágil y cruel, y triste, siempre triste. Quizás por eso me arriesgué a romper su ensimismamiento sin estremecerme el alma ni en un milímetro.

Escuchando: The Kooks - Inside In/ Inside Out

Confesiones al alba de un corazón hueco (II) - La chica triste del metro

2007-01-12T22:33:00.000+01:00

Salía como si de una rata se tratara a la superficie, pensando en aquellas chicas con las faldas muy cortas o las piernas muy largas, cuando vislumbré un pequeño y diminuto retorno de “B”, del que les hablaba hace unos días. Si... tenía ojos cereza y boca de grillete, y era jodidamente bella…

Jodidamente porque una de sus caricias podría atraparte entre uñas invisibles o uno de sus besos envenenarte hasta encadenarte a sus caderas, eso que vulgarmente llaman “amor”. En resumen, heredera de una piel de la que conviene escapar antes de quedarse enredado entre su pelo.

Estaba sentada en un banco cualquiera, con el sol quemándole algo más que la espalda y la mirada perdida entre los átomos del aire. Quizás había estado llorando apenas cinco minutos antes. Fumaba y a ratos se abandonaba entre los círculos de humo… Qué frágil.

Me fijé en la curva de su boca, sus hombros y su espalda, en los mechones que se escapaban rebeldes de su curtido corazón, para refugiarse en una piel reticente e indefensa. Parecía tan triste… imaginaba su versión larga, algo que no puedo remediar al encontrar unos ojos que me excitan hasta el alma, su triste e inusitada versión larga, un guión para no terminar ni con 13500 poemas de amor.

Escuchando: Mutemath - Mutemath

La insoportable soledad de una duda

2007-01-09T23:11:00.000+01:00

Es irreprimible la facilidad con la que los segundos nos brotan de entre los dedos, se nos escapan y fluyen sobre el torso desnudo que tenemos delante (Más tarde vendrán las dudas, solitarias y candentes, escritas en la retina o incrustadas quizás sobre un torso que no es ajeno ni propio)

Y ese día me enseñaste a fumar…

Aquella tarde aprendí que las cosas están formadas siempre por uno o varios A y B, y entre A y B siempre estará el impasible Tiempo.

A: Recuerdo

B: Olvido

Ambos son permanentes e igualmente dominados recíprocamente y por los segundos, que pasan serenos a nuestro lado, invisibles y escasos cuando no duelen.

Ese día caí agotada sobre tus sabanas de lija, abatida por tu cuerpo… y es curioso que ahora piense en ti, cuando no es a ti a quien extraño sino a los segundos que me robó el Tiempo que acechaba tras la puerta cuando estaba en tu cama

¿Lo hueles? Si… es este instante, que ya se fue

Escuchando: Madee. Orion's belt

Tempus fugit (o de una pequeña mentira a medias)

2007-01-06T15:32:00.000+01:00

Todo es muy curioso. El Tiempo: las manijas de un reloj que no está en hora, la eterna- nocturna compañera lunar, una mirada de ojos tan transparentes como las aguas verdosas de cualquier lago, la vida, la Muerte, las dudas (más y más dudas), sentir…

Si… la verdad es que la vida es muy curiosa. La vida es solo tiempo: para vivirlo, restarlo, mentirlo, “amar (lo)”, derretirlo… Lo más curioso de todo, es que lo que menos hacemos en la vida es… vivir. Qué encantador ¿verdad?

NO, no es encantador… ni siquiera está a la altura de una crisis nerviosa o de un dibujo en blanco y negro de un perro devorando una pequeña porción de su propio y semi-desgastado Tiempo.

Perdonen mi entusiasmo: esto es solo una pequeña neurosis. No volverá a ocurrir (quizás) -aunque no se lo prometo a usted, ni a usted otro.

Escuchando: Explosions In The Sky. All of a Sudden I Miss Everyone

Confesiones al alba de un corazon hueco (I)

2006-12-30T16:52:00.000+01:00

En la oscuridad, una colilla casi desecha, ya guardada en el cenicero esperando consumirse, consumiéndose en la espera mientras dibuja remolinos de ceniza y humo amarillento sobre sombras fantasmales y rostros algo mas palpables y efímeros.

Sonando un locutor de noches tristes y madrugadas vacías, uno de esos tipos que de vez en cuando se frotan con fuerza las arterias para que sus ojos sangren lagrimas, las necesarias para calentar su helada coraza-blindada y hacer que, aún por momentos, descargue un par de voltios en su interior.

Aprendió a llorarle a la luna y a vaciarse frente al silencio, a guardar sus penas bajo el micrófono...

Él duele muy adentro: como un estilete arañando el miocardio (que dulce… )

- Hoy ocurrió algo muy curioso… Me miré en el espejo empañado de la casa de “ella”, me miré y joder... me asustó de tal modo lo que vi, que me fui por la ventana en calzoncillos y corbata.

Dicen que cuando sufres tanto, en ese momento en que dejas de pensar que te cortaras las venas con un cutter de plastilina, llega un punto en que tu cuerpo se autolesiona con un poco de special k o similar, se autocompadece de su propio dolor... y deja de sentir

Quizás sea eso… quizás por eso dejé de sentirme… (¿tantas veces me rompí los ojos con escarcha?)

Escuchando: Death Cab For Cutie. Transatlanticism

I'm not crying about you

2006-12-23T18:58:00.000+01:00

Colocaba la trastienda cuando comenzaron a sonar las sirenas de la habitación de al lado, todas tintineando al unísono, provocando aquel detestable olor a ceniza quemada o a pellizco ensordecedor.

No podría explicar el porqué ni el cómo, solo pudo ver cristales rojos bajos sus pies, cristales que más tarde se convertirían en afilados llantos de soledad, antes de beberse el alma a sorbos o coserse los entresijos de piel en los que (quizás) quedó tatuado un nombre (como una triste canción lloró cualquier día: And I won’t remember who you are)

La noche se rompió estrepitosamente en la madrugada y, tristemente, el invierno se quedó sin alma…

Escuchando: The Secret Society. Sad boys dance when no one's watching

El hombre aproximativo

2006-12-14T21:32:00.000+01:00

Va caminando con mirada sombría, con los labios descuidados (quizás demasiado o no) mientras un vagabundo de alcantarilla y mirada de anden acecha tras una farola para robarle el alma de un mordisco en la rodilla, como cuando se mete arena de playa en los zapatos (y aun hoy la sigues recordando)

Lo extraño es que a ella nunca le molestó el roce de la arena bajo la falda, a veces le dolía el alma por su estridente cosquilleo, nada que no se pudiera arreglar con un polvo mental (de los que duelen) de algún poeta en paro.

Es curioso… algunas noches aun siente una carcajada en el ombligo o una lagrima verdeazulada sobre el pezón izquierdo.

Si… enamorada de la tristeza, ella es su amante por las noches. Melancólicamente, se abraza a su almohada (la siente). siente sus lágrimas de soledad al igual que las suyas propias, llora témpanos de hielo que le penetran el corazón y le masturban el alma. Sin gemidos entrecortados ni queso fundido. En silencio.

Escuchando: Matt Elliott. Drinking Songs

Poetas des-enamorados

2006-12-09T00:07:00.000+01:00

Y miraba como el amor se ponía la gabardina y salía corriendo a través de la lluvia buscando ese corazón, el equilibrista… el mas negro y oscuro, y mil veces derrotado ante un poema o una frase bonita, una lagrima perlada o una caricia certera. Y se fue… buscó humo y cigarrillos suficientes para pasar una noche de desamor y volvió con un grillete en una mano y una cerradura en la otra cuando la mañana de desperezaba en el horizonte.

Normalmente habitaba la acera derecha de una calle con un nombre parecido a “Olvido”, seguramente aquella sucia habitación de hotel barato y desmejorado, con olor a sexo barato en las paredes y polvo en los estantes.

Por las noches se tumbaba en el tejado y le lloraba a la Luna. Veía sus lagrimas acariciando las tejas, escurriéndose en un intento de copular con el ardiente asfalto de un día cualquiera de verano de una cuidad sureña cualquiera, exaltado y excitado voyeur de alcantarilla. Con el sudor empapándole los parpados y sin una fría brisa que enfriara sus pulmones ni sus dedos.

Con los labios huérfanos de besos (se los mordía hasta hacer sangrar un poema lunar-sentimentaloide del alma) los bolsillos vacíos y las uñas roídas de recuerdos (no) olvidados.

Hacia logaritmos con el cielo, alquimia con flores rojas y violetas y algo de magia embustera con luciérnagas ciegas de amor o deseo. Eterno desenamorado... le escupía al cielo sus penas, como un gato sobre un tejado azul que dibuja estrellas sobre las que soñar en un fondo nocturno de oscuridad.

Y es que… si, joder… Seguramente ahí fuera hay más corazones rotos que no pueden ser reparados

Escuchando: Smashing Pumpkins. Mellon Collie and the Infinite Sadness

Odiame mas (I'm not thinking about you)

2006-12-05T22:32:00.000+01:00

Debo reconocer que las rodillas me temblaban como gatas en celo, deseándo aquel mordisco inaccesible. Con el miedo puesto en los talones, retándote a aparecer y temiendo que lo hicieras. Me encanta arriesgar, tocar el filo de la navaja hasta casi hacerme sangrar, sentirte en mi interior aunque no debas estar siquiera en mi recuerdos.

Me concentré en no pensar, al menos no pensar recordando, sino sintiendo... Me masturbé en silencio la piel y el alma, te dediqué los gemidos más tiernos y más solitarios jamás escuchandos y el último, más amargo y más triste orgasmo en tu honor.

Caos: El agua disuelve las sales muy solubles aun cuando la roca no está en la superficie. El agua no se descompone y sólo arranca los iones por su polaridad y los transporta lateralmente (lavando las sales) o bien verticalmente dando lugar a costras que se forman en la superficie donde el agua se evapora.

Escuchando: Clint Mansell. The Fountain

Las noches me duelen

2006-11-30T17:26:00.000+01:00

Las aceras lloran tus ausencias
las noches añoran tu presencia,
insabora, fría y cruel como estas sabanas vacías
febriles y despóticas, me ordenan buscarte de nuevo
Yo les grito que callen, pero hablan en silencio
(gritos inaudibles que hacen mis oídos sangrar y mis arterias reventar)

Me atormentan pensamientos trasnochados y literarios, agujetas mentales y ecuaciones matemáticas sobre el efecto de la Luna en las estrellas. Quizás por eso las noches no me dejan dormir sino en un continuo insomnio sentimental lleno de rostros de vos desordenados y borrosos, inconclusos y llenos de sombras grises.

Esta es una de esas noches en las que necesitaría un mordisco en el corazón (de esos que tú nunca me diste) para volver a reanimarlo y hacerlo latir (aunque solo sea un poco)

Y mientras tanto me guardan estos miedos patrióticos y desgraciados de los que muy poco me dejaste que te contara… Días y días he pasado analizando neuronas bipolares y cancerosas, ocultando entre los resquicios molares la sensación que aun guardo de despertarme a tu lado y verte aun dormido.

Se me acabaron los recuerdos, ya solo guardo sensaciones roídas y desgastadas sin color… ni siquiera recuerdo si fuiste tú el que me las marcaste a fuego lento en la piel o algún otro que entró en mi cama para suturarme tu cicatriz.

Amantes efímeros me buscan el corazón a tientas sin llegar siquiera a rozarlo, intentando cambiar de acera en mis caderas, perdiéndose en mi lengua con las típicas miradas empalmadas de viejos y sucios marineros en paro

Escuchando: Damien Rice. 9

Telarañas cuelgan de la razon

2006-11-28T14:41:00.000+01:00

Como cada noche, busqué algo en las aceras que hiciera que la noche doliera menos. Solo encontré hormigas debajo de las sabanas, reptando por las calles, miradas vacías y corazones pétreos. Dicen llamarse personas. Dudo mucho que lo sean, no saben ni vivir ni sentir… cada día se arrancan a trocitos el alma, la escupen por la boca y se la dan a comer al perro que espera leal su premio por mover la patita.

Me aturden (me aburren)… me autoflagelo buscando esa diferencia que presumo de tener y mientras tanto…

Hoy vi a alguien, un señor, de unos 40-50 años, alto, pelo y barba canas, gafas y gabardina y mirada de haber vivido lo suyo, cicatrices en el corazón y arrugas en la piel. Bastante atractivo…

Mi mirada se abrió de piernas y la suya me regaló un recuerdo que no llego a recordar. Ops… perdón, el corazón se me cayó al suelo y se me escurrió por la rendija de la alcantarilla.

Escuchando: Aqualung. Strange And Beautiful

Me hizo un torniquete en la aorta y se marchó

2006-11-25T22:32:00.000+01:00

Pd: La Antartida se derritió

Pd 2: Lo peor es que no volverá

Continuará (porque ella seguirá desgastando las suelas de sus zapatillas en aquellas oscuras calles)

FIN

Besos Antartida y caricias entre los molares

2006-11-21T23:56:00.000+01:00

Entre antiguas rocas y polvo estelar, dibujamos acuarelas sobre las nubes y nos tumbamos sobre el cielo a soñar.

Suelo soñar con mentiras despiadadas y crueles, pero soñando despierta puedo controlar la esquizofrenia de mis neuronas en un inútil intento de olvidar la realidad. Para él resulta relativamente fácil conseguirlo… a mi me cuesta algo mas. Tengo que cruzar acantilados de arsénico y estaño, clavándome la mayor cantidad de alfileres tras las rodillas, para superar (y supurar) el dolor de una existencia vacía y algo más lastimera que los sueños.

Soñamos el sonido de las ondas que el hielo produciría al quebrarse en el (enorme) vacío de una (enorme) pradera de hielo. Nos tumbamos sobre la (enorme) superficie helada y soñamos…

Soñamos demasiado quizás… si (demasiado)

Caminamos y caminamos en busca de una persona, pregunta o respuesta que nos llene algo más el interior a trocitos; desgastamos la suela de nuestras zapatillas pateando oscuras y peligrosas calles, de esas que las tiernas niñas nunca pisarían por miedo o rencor.

Nos olvidamos de que estamos solos y nuestras soledades se acompañan mientras callamos en silencio, nos transportamos y nos convertimos en aquel hielo que se quedó solo en la cubitera… derritiéndose esperando (esperando derritiéndose)

Continuará (porque el hielo se derrite (casi) cruelmente)

Escuchando: Incubus. Light Grenades

Coincidencias semi-abiertas y queso fundido

2006-11-18T13:43:00.000+01:00

Nunca podría haber imaginado que tras esa espesa fachada de intelectual-liberal podría esconderse un neorromántico en paro con el corazón roto y los dedos húmedos de pintura salada, ni que sus labios pedían a gritos ser mordidos y sus encías algo mas que un beso, y mucho menos que por las noches escuchaba Beethoven y suicidaba un par de lagrimas para que fueran en busca (de ella)

Él era un poeta callejero, vagabundeaba los días en busca de un poema o en su defecto, de un beso sabor a nube.

Lo conocí en un concierto para piano y violín de Mozart. Nunca me llamó especialmente la atención Mozart, demasiado vital y alegre, demasiado fácil. Soy más de esas que lloran a lágrima viva escuchando a Beethoven, Nyman o Ligeti. Tan tristes, decadentes… quizás la única obra de Mozart que me haga sentir algo, Lacrymosa, es así… y quizás por eso fui a aquel lugar.

La historia de una coincidencia, así es como comenzó.

Continuara… (porque según dicen, un clavo saca otro clavo… pero y los alfileres ¿quién los arranca del miocardio sin que produzcan escozor ni placer alguno?)

Escuchando: Matmos. The Rose Has Teeth In The Mouth

De pajaros imaginarios que (no)vuelan y corazones con grilletes (absurdez y rutina)

2006-11-13T18:33:00.000+01:00

Como ese pajarito al que un día dejaron la portezuela del nido semiabierta, para que volara... pero se quedó con el miedo puesto en las arterias, una jaula cerrada y un corazón amurallado.

Joder, me siento entre los diques de mi corazón, buscándome recovecos por los que cavar un hoyuelo (como los de tu carita) para alzar el vuelo y volar.

Laspus sentimental: Le mandé una notita post- it a mi corazón explicándole que no pisarías más sus paredes…yo le duelo, tú le dueles, él me duele (Firmado: el corazón)

Escuchando: Rachel's. The Sea and the Bells

Hoy suena Tea Merchants, de Rachel's. Una de esas canciones de las que presumo de llorarle cuatro lágrimas mientras leo a Benedetti. Las notas se me escurren entre los dedos, como si estuvieran delante de un acantilado y se suicidaran y me acariciaran por dentro, como las olas de un mar al acariciarse entre ellas, copulando con cada gota de agua, para morir irremediablemente al llegar a la dura roca

Han vuelto… confesiones de madrugada (princesita, escamas, nostalgia, tú)

2006-11-11T14:59:00.000+01:00

Anoche, mientras no dormía, no pude reprimir que mi lengua vomitara un sub-pensamiento semi-azulado de melancolía que llevaba tu nombre.

Ahora lo miro con recelo, investigándolo… sacándole ideas de su diminuto cerebro… intenté negarle la entrada por demasiado tiempo, escupiendole palabras bonitas a su paso y agitando mi pelo para cegar sus ojos.

Tengo que confesar… que al principio funcionó, mis arterias se volvieron insensibles y las lágrimas se negaron a salir de mis ojos. Pero lo único que conseguí fue que las palabras se destiñeran de lavarlas una y otra vez, y que mi pelo cayera por la espalda y me dejará sin roces ni quimeras por los tirones que me daba el muy jodido.

Borracha de tristeza me encuentro ahora, alcohol en sangre e ilusiones muertas, goteras en los ojos y un sinfín de nostalgias, todas aquellas que te debo solo a ti.

Puto egoísmo…

Te extraño. Y me siento tan hundida, tan tonta, tan princesita…

Y te veo… con ella. Y ella tiene labios de miel, mientras que los míos estarán permanentemente mojados por la sal de mis lágrimas ¿Cómo será? ¿A qué sabrán sus gemidos? ¿Y qué sentirá?

Y no puedo evitarlo..

Negro corazón

2006-11-09T22:35:00.000+01:00

Se le rompieron los ojos, se le estancaron las lágrimas en algún lugar entre la retina y el paladar, y no cesaban de aparecer más… inundando sus ojos sin abandonarlos, permanentemente mojando sus pupilas.

Se le destiñeron los labios por el frió vodka y la piel de las rodillas se le agrietó.

Un ser tan triste de mirar… algunas noches lo veía copulando con las aceras, sin versos que vomitar a una carita de niña buena y sin lágrimas de mujer que penetráran en su ya negro corazón.

Un día de lluvia (in)finita y niños corriendo para no mojarse los hombros de sal, lo vi desde mi ventana tatuándose palabras escondidas en su espalda.

Mirar la lluvia por la ventana es tan triste… y mas aún cuando ves a un ser tan tierno y tan bello suicidándose la aorta a cambio de un triste poema de amor.

Cuando llueve y la gente se entierra bajo gatos y calidas sabanas… lo busco entre las lágrimas del cielo, le vendo con tiritas la aorta y le curo las postillas con hormigas de rocío y albaricoque.

Escuchando: Lom C. El templo de las emociones

Cuando ella me envenenó los labios con su sal

2006-11-05T00:12:00.000+01:00

Noches en vela pasan ante mis ojos derritiendo versos a escondidas, versos tiernos y lúgubres que mas tarde tiraré por la ventana esperando que lleguen a unas manos o un corazón algo más calido que el mío.

Este violín me esta arañando las paredes del corazón, deseoso de salir y dejar de atormentar mis oídos con su estridente chirriar… acariciando mis entrañas que se convirtieron en unas putas e indeseables extrañas al mirarte el corazón por la rendija de la puerta y dejarte pasar aún sabiendo que eras un extraño. Ellas fueron las culpables… arrepentidas me hacen vomitar un par de lagrimas y una canción desesperada, gotas de lluvia sobre mi almohada y un mar de angustia y soledad cubren las sabanas.

Esta noche vino a visitarme… ella. Acompañó mis torpes dedos y desordenó mis versos partidos en la madrugada. Creo que me he enamorado. Enferma... enferma de amor

Caos fisico-temporal: Labios encendidos de cereza, sangrantes de ser mordidos desesperadamente en busca de algún antídoto, curvas de una serpiente que se enrollan sobre mis pechos y me aprietan deliciosamente, ojos de quimera, pelo azabache y piel de maniquí, rodillas que se envalentonan y caderas que se arrepienten a mitad de camino al notar el roce cercano de un gemido nervioso y entre-cortado.

Talco en las venas y veneno dulce en las arterias… se le escurría por la boca y llegaba a mis entrañas, llenando mi sangre de un sabor amargo.

Recuerdo noches a escondidas jugando a un peligroso juego del que ya no recuerdo el nombre. Tan tiernamente peligroso, pero tan excitante como el volar resacoso de un colibrí.

“Libertad no conozco si no la libertad de estar preso en alguien”

Cernuda me acompaña con un vaso de vodka - sin hielo por favor. Me llena el estomago de versos que creía olvidaos pero no.

Lastima, debería aprender a olvidar…debería joder, pero sería tan triste tirarlo todo a la basura sin rebuscar antes entre los sollozos y detenerme a saborearlos por última vez o quedarme con alguno que guardar en la maleta...

Escuchando: Slint. Spiderland

Ella... (II)

2006-10-25T09:25:00.000+01:00

Cuando dijo: "Quédate conmigo esta noche"

... esperaba que te quedaras.

Ella se siente vieja ahora, como si la vida pasara por delante suya con una minifalda roja dejando ver el amargor de su vagina y su piel; consumiéndose junto con una inocencia inventada y efímera que poco a poco desaparecerá en una combustión espontánea de sangre y lagrimas… retorciéndose y arañando sus dientes

Y es que como una vez me dijo un poeta, la vida es muy puta…

Pero si le miras debajo de la falda, puedes ver besos juveniles con azúcar… tan inocente, tan tonta

Hubo una vez una manzana que hizo que mis besos fueran cerrados, su boca era dulce fresa y sus ojos tierno jazmín. Pero llego un día en que mis versos se rompieron y mi corazón se cansó de lágrimas entupidas y vacías. Ese día me dieron ganas de arrancarme el corazón a mordiscos y dárselo al primer mendigo que pasara por mi lado.

Y lo hice… Llené mis encías de besos ácidos y naranjas sabor melocotón, y después de eso nada volvió a ser igual, mis besos se destiñeron y mis venas se volvieron salvajes… con tantas ganas de rozar una piel ajena, de masturbar neuronas en conversaciones nocturnas, de amar, de olvidar…

Aun recuerdo el instante en que murió mi corazón, se retorció de placer y amargura y salió huyendo a un lugar algo mas calido que mi interior, dejando una estela de sueños rotos sobre mis pechos.

* Nadie nunca entenderá, que esa niña murió junto con mi corazón y mis besos corrieron espantados hacia ella para no quedarse a solas conmigo y que violara su lengua cada noche antes de dormir para intentar saciar un apetito que jamás desaparecerá.

Escuchando: Pixies. Surfer Rosa

Él

2006-10-20T15:51:00.000+01:00

Pelo descuidado, sonrisa juguetona, boquita de melocotón y besos de almíbar. Un tipo con el corazón negro y alma de putero de niñas con angelicales ojitos y sonrisas desencantadas, tintadas de negro mezclado en lágrimas.

El era diferente… de los que un día quisieron olvidar y se equivocaron, y por la noche se mete rayas de colores para volver a sentir, esnifando lágrimas y recuerdos tristes, intentando ignorar el amargor de su lengua.

Y por la mañana, mira las estrellas ya casi invisibles, para violar cada uno de sus últimos destellos.

Sus venas no pueden dejar de sentir una tierna música de cañerías haciendo presión sobre sus ya doloridas paredes, y una dulce esquizofrenia les hace repetir una y otra vez palabras paranoicas sin sentido

Pd: y es que desde que le robaste las noches y los besos… no puede remediar echar de menos sentir (te)

Escuchando: Peepshow. Killy y los hombres estrella

Lágrimas de un amor perdido

2006-10-16T16:07:00.000+01:00

Muchas veces he hablado sobre ella, muchas veces se ha metido en mi boli para escarchar palabras con tinta color azul eléctrico, tiñendo mi corazón con su nombre… M- E- L- A- N- C- O- L- I- A.

Hubo una época en la que creía que no volvería a saber de ella, la muy puta se fue a por tabaco y no volvió. Más tarde, justo en el momento en el que no la esperaba, me acompañó en la fría noche, e inundó mis venas de un liquido frío y viscoso; y cada noche antes de dormir me contaba un cuento con las notas de un piano y algún que otro sollozo de amargura.

Todo es mas amargo ahora, no hay tiernos versos ni dulce tristeza, si no un jodido amargor que inundó mis entrañas y mi lengua, y que no me deja escupir las lagrimas que arañan mis ojos.

Llorar se ha convertido en un ser negro, frío y amargo. Tan amargo… que hace que mi garganta se queje y mi corazón se desnuque de dolor.

Hubo una vez una niña de color azul, una niña que creaba pompas de colores e historias grises. Esa niña vomitó un día una historia, un cuento chino llamado amor… y me creó a mí como su marioneta, su puto experimento, un jodido ratoncito de laboratorio, intentando llenar su vida y vaciar algo más la mía.

La jodida niña… se fue y me dejó aquí, el tiempo se olvidó de mí y los besos me envenenaron, y acabe convirtiéndome en el ser más triste, amargo y cruel que jamás haya existido.

Escuchando: Damien Rice. O

Embarazos mentales

2006-10-13T12:56:00.000+01:00

Embarazada de falsos perdones nunca olvidados, encerrados en el País de Nunca Jamás, el jardín de la memoria, convertidos en niños perdidos que quieren volver a mi mente. Y vuelven recordándome frases putas, entre(cortadas) y furiosas que creías que había olvidado… Yo perdono, pero nunca (nunca) olvido.

Nunca olvido las mierdas con sabor a fresa que me escupiste, pero tampoco las dulces palabras inclasificables que me soltaste sin pretender hacerme daño (pero parece que lo hiciste)

Eres un cabron (lastima que esto no sea verdad)

¿Quieres olvidarme? Pues olvídame… a ver si te atreves, a ver si eres capaz de olvidar aquel tren y aquella cama, aquellos besos mandarina y aquellos gritos salvajes en una habitación de hotel perdida en un murmullo, los tiernos gemidos y las respiración agitada, el triste sabor de mi cuerpo y mi lengua dibujando acuarelas sobre rincones de tu cuerpo que jamás encontraras (ni tú ni nadie, solo yo sé donde están)

¿De verdad puedes hacerlo? Si lo olvidas… al menos recuerda lo que tu princesita un día te escupió:

- Me siento vacía.

- ¿Ah si? ¿Porque?

- Porque solo me quieres para mojar tus sabanas y tus noches.

Crees que te necesito… y no te equivocas. Pero, ¿sabes que? En el fondo… como tú hay miles, jodidos príncipes teñidos de azul… cuando yo no busco ningún príncipe y mucho menos uno azul.

Mientras tanto… viviré mi embarazo sola, acompañada de esta criaturita que tengo en mi interior (con un nombre parecido a N- O- S- T- A- L- G- I- A) y que llenará mis noches y mis venas.

Escuchando: JML. Momentos

Siete razones para morir en el intento

2006-10-05T21:26:00.000+01:00

Esta noche, cogí la venda con la que tapabas mis ojos y mis miedos, me tumbe en el huequecito que tu cuerpo había dejado sobre mi cama y sentí las notas de un piano romper mis tímpanos, como si sonaran dentro de mi cabeza y no dejaran que pensamientos absurdos me emborracharan con sus mentiras

Esta noche lloré recordando como las notas se suicidaban… como por mi culpa sus ojos se volvieron de cristal y se rompieron ante mis ojos, convirtiéndose en esqueletos sin brazos. Mentiría se dijera que no tenían cara… tenían una carita hermosamente triste, pálida y macabra. Casi abrumadora, me atraía…

Fue entonces cuando algo parecido al sueño llenó mis ojos y mis venas… recordé que ella había ordenado el armario mejor que yo… que triste cuando ni siquiera puedes ordenar tu cama… llena de arrullos y gatos, los mismos que anoche me acompañaron y arañaron mi espalda y mis besos.

No puedo evitar sentir como mis ojos se mueren lentamente… asquerosamente culpables. Culpables… de querer un abrazo y haberlo tenido, de desear un beso y haberlo conseguido… Quizás sea mejor así… las mentiras son amargas aunque lleven nata montada y los besos… los besos son salados aunque las lagrimas sean incoloras.

¿Te gusta sentir lo vacía que me siento?

Escuchando: My diet pill. Second Album

Ella

2006-10-02T21:46:00.000+01:00

Ella… ella era una gata con ojos de puta… ella estaba vacía, ella se despertaba cada mañana con el corazón mas negro y mas duro… ella…

Rutina… ella odiaba la rutina. Ella odiaba que él fuera tan odiosamente previsible. Cada palabra, cada gesto, aunque no oyera su voz, aunque no viera su cara… era jodidamente predecible.

Ella había pensado en buscarse un amante, de esos que mandan besos al aire, un soñador al que no le importe sentir de verdad y suicidar unas cuantas lágrimas de vez en cuando. Uno de esos que se empeñan tanto en sentir para no sentirse (irremediablemente) solos. Exactamente como ella se sentía…

Ella buscaba un cabron para pasar sus noches acompañada, entre gemidos y palabras, líneas rotas y paredes de escarcha… ella quería derretir y ser derretida, ella quería sufrir y llorar de placer… ella quería amar y olvidar que el amor no existía.

Una noche conoció a un poeta, de los que escupen palabras al cuello, besó sus labios con falso amor y follaron tristeza hasta el amanecer… y cuando se despertó, se fue de su cama antes de que lo hiciera él.

Una vez le contaron… que los icerbergs no duran más de dos meses en mar abierto… y ella lo creyó.

Escuchando: Dredg. El cielo

La niña vudú (El comienzo)

2006-10-01T14:11:00.000+01:00

Es extraño no sentir… quererlo tanto, amarlo, desearlo, y no deber hacerlo. Es extraño que un día te obliguen a sentir con el corazón a borbotones y al siguiente, el corazón no valga nada y sea sustituido por un cerebro tonto e inerte. Un cerebro que engaña a mis pobres neuronas, haciéndoles creer en aquel polvo… el mejor polvo mental que nunca existió.

Es extraño pensar… y no pensar… y no sentir… y sentir tanto… que te duelen los ojos, como si se negaran a sentir tanta sangre fluyendo en este canceroso corazón… me dejaste sin una cama en la que pasar la noche y sin unas sabanas que apartaran mis miedos de tu frío.

Escuchando: Mychael Nyman. Wonderland